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17 novembre 2009

IL PLEUT, IL MOUILLE


Tombe tombe les gouttes sur le sol...

Gronde gronde le ciel d'automne...

Barbote barbote les bottes...

Rigole rigole les enfants...

Ceux qui peuvent avoir de la chance ramasse toujours le dernier des trèfles mouillés...


P12001252

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  • Le temps des rêves passe comme un bolide,dans l'instantané d'un polaroïd, j'ai l'impression d'une vie de cliché,montrant mon cœur surexposé. J'ai pourtant le bonheur dans l'objectif,j'ai brûlé tous les négatifs.
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